“It is forbidden to kill; therefore all murderers are punished unless they kill in large numbers and to the sound of trumpets.”

L’enveloppe gisait sur la table basse, soigneusement refermée, sans doute trop pour que ce n’ait pas l’air étrange. Elle quitta son piédestal pour faire une petite promenade jusqu’à la salle de bain, au dessus de l’évier. Puis, dans un claquement funèbre, la flamme vint lécher le papier, noircissant, grignotant doucement les mailles. Elle tomba dans l’évier, toujours consumée, un semblant de crépitement en guise de dernières paroles, bien rapidement envolée, réduite à l’état de cendre,

morte.

Il avait épousseté l’épaule de son costume une bonne dizaine de fois avant d’arriver sur les lieux. Pas celui contenu dans les mots brûlés un peu plus tôt; une étape en plus, un arrêt entre deux. Car il savait bien qu’elle serait tombée les deux pieds dans le piège. Une simple fourberie. Un peu de poudre aux yeux, mais cela suffisait amplement à surprendre la police. Les meilleurs informateurs ne travaillaient pas derrière un bureau, encore moins légalement.
Il se trouvait sur l’escalier de secoure d’un des immeubles encadrant la ruelle sombre; une silhouette venait d’apparaître au bout de celle-ci, marchant d’un pas furibond vers la voiture garée juste en dessous de lui, comme prévu. Il l’avait étudiée-- il n’avait pas pu s’en empêcher. Depuis le jour où son existence avait violemment avait la sienne, depuis qu’il avait encaissé une dette dont lui seul avait conscience. Lyudmila Czajkowski s’était faite une place dans son quotidien de force. La moindre des choses était de se renseigner sur cette intruse.

« Ce n’est qu’une cache temporaire. » Une voix sortie de l’obscurité, d’un point d’où il pouvait la voir mais non le contraire. Un ton calme, froid, en parfaite opposition avec l’état du Lieutenant.
La barrière grinça légèrement lorsqu’il s’y accouda, sa cravate pendant dans le vide ; un ruban carmin, un point d’attache dans la ruelle morne. Froissement. Un billet s’extirpa de sa poche, méticuleusement plié, sans doute trop pour que ça n’ait pas l’air étrange. Il s’écrasa bien vite sur la voiture maquillée, produisant un faible son. Une adresse, écrite à la main d'une tel justesse qu'elle paraissait imprimée. Pas d'empreinte. Juste cette écriture imeprsonnelle. « Dépêchez-vous. »

Silence radio. Il avait déjà disparut; volatilisé, évanouit dans quelques dernier grincements. C'était une chasse qu'il n'avait pas l'intention de perdre.

Le moteur vrombit, et une poignée de seconde plus tard, un autre rugissement s’éleva dans le quartier. La demoiselle ne perdait pas son temps ; elle était à la hauteur de ses estimations. Une nouvelle qui aurait presque réussit à lui arracher du contentement ; mais l’heure n’était pas au sentiment.

Tout avait été étudier ; les chemins, les échappatoires, la densité du trafic à cette heure. Rien n’avait été laissé au hasard. Efficacité, précision ; voilà des mots qui lui allait mieux que son propre nom.
Les pneus crissèrent une dernière fois. Dieu sait où se trouvait Czajkowski à cet instant. Deux rues de là ? Plus ? Moins ? Déjà au pieds de l’immeuble ? Il en doutait, et pourtant la question restait là, dans un coin de sa tête, alors qu’il gravissait les marches. Une silhouette imposante n’ayant pas réellement sa place dans ces appartements miteux, le genre de personnage qui marque les esprits du coin, qui fait rentrer dans son logis pourrit.

Il déballa son matériel, disposant soigneusement les différents objets devant lui. La porte verrouillée du toit lui permettait de ganger du temps en d’évitant de jeter des coups d’œil intempestifs derrière son épaule ; en contre partie, ça lui avait demandé de faire l’acrobate depuis une fenêtre du dernier étage jusque là, ce qui lui demanderait quelques minutes de plus pour calmer son souffle.

De précieuses minutes.

Une seule lumière était allumée dans l’appartement, juste assez pour détacher sa silhouette. Pour lui permettre de l’observer, de le voir déambuler, articuler, bouger ses mains, la lumière de son portable soulignant son visage. La nuit lui permettait d’ouvrir la lunette si tôt, de ne pas craindre un hypothétique reflet, de profiter des dernières secondes de son contrat.

Son doigt se resserra sur la  gâchette. Ses poumons s’emplire une dernière fois avant de suspendre le mouvement du diaphragme. Le temps s’arrêta.

Une partie de lui continuer à se demander si elle serait assez rapide.

Il avait disparut du viseur. Tombé subitement, évanouit, mort. Une simple constatations, un fait avéré, rien de plus. Pas de remord. Pas de montée d’adrénaline, de sensation de pouvoir. Juste une légère fatigue, la même qui prend les salariés à la fin d’une journée de travaille.

Voir le visage de Czajkowski apparaître dans son viseur, au contraire, lui arracha un semblant de frisson. Plus précisément de la voir sortir si rapidement et déjà hurler des ordres à ses subordonnés, vive, décidée. Etonnament réactive pour une policière.
Le temps impartit ne lui laissa pas le loisir de tout remballer soigneusement, et ça le dérangeait bien plus que ça ne devrait. En tout cas beaucoup plus qu’une personne venant de tuer un homme de sang froid et pris à son tour en chasse ne devrait.

Il jeta la sacoche sur son épaule. Ses yeux suivirent un instant de plus la jeune femme, avant de se mettre en course, redescendant le long du mur pour revenir dans le couloir du dernier étage. Le quartier commençait à s’exciter, entre l’exécution et les flics affolés. Ce capharnaüm serait plus que suffisant pour couvrir ses traces.
Les escaliers précédemment gravit furent dévalé à toute vitesse. En dessous de lui, les chaussures des flics frappaient aussi les marches, le bruit se rapprochant toujours davantage, au point où au détour d’un couloir, il put apercevoir la tête du premier arrivé. Et juste au dessus de sa tête, d’autre pas effrénés, déterminés.

Entre Czajkowski en haut et sa troupe en bas, il n’avait plus vraiment le choix.

Un cri lui parvint à l’oreille, le genre de chose que les policiers disent toujours lorsqu’ils voient enfin celui qu’ils cherchent. Une simple exclamation bien futile ouvrant une fenêtre pour leurs glisser des doigts –littéralement, dans le cas présent-. Sur le terrain, les émotions ne pouvaient que ralentir. Il fallait les supprimer, les contenir, quitte à les laisser déferler ensuite ; il ne le savait que trop bien.
Il avait disparut par la fenêtre, comme s’il s’était jeté de là. Mais en s’y penchant, on pouvait l’apercevoir un peu plus bas, se hissant sur un échafaud, jetant un coup d’œil derrière son épaule, cherchant le regard du Lieutenant. Il se demandait si elle ferait de même. Si elle oserait ou si elle le laisserait filer.

Il réajusta sa sacoche et disparut derrière la bâche bleu électrique.

Le choc derrière lui faillit attiser suffisamment sa curiosité pour lui faire lancer un nouveau regard derrière son épaule ; mais il se retint. Il savait pertinemment ce qui avait fait sensiblement trembler l’échafaudage qu’il venait de quitter, et cette simple constatation le contenta bien plus qu’il ne le montrait.

Même si lui échapper fut aisé, la démonstration de Czajkowski prouvait qu’elle était une adversaire de taille. Une lueur d’espoir dans ce corps policier qui s’affaissait davantage chaque jour et laissait la surface d’agissement des types de son genre croître encore et toujours. Le gangstérisme fleurissait à Varsovie et la police ne pouvait plus suivre en son état. Harcèlement, attentat, cambriolage, meurtre. Le bas fond de cette ville ne jurait plus que par ces mots.

Et au fond, si la tendance venait à s’inverser, son propre business serait bien obligé de se délocaliser, une fois de plus.

Son rythme ralentit peu après avoir longé deux ruelles ; une poignée de minute après que les pas derrière lui s’étaient tut. Courir d’avantage susciterait trop d’attention de la part des passants. Il se fondit dans la foule, effaçant définitivement sa trace.



Sa chambre actuelle se trouvait en marge de la capitale. S’installer dans le centre était un choix stratégique douteux, particulièrement après un tel remue ménage. Il fallait faire profil bas. Profiter de cette courte période de repos sur lequel seul le temps avait prise. Elle s’étira sur plusieurs jours, près d’une semaine. Une semaine calme qu’il aurait pu prendre comme des vacances s’il n’avait pas été aussi travaillé par cette affaire. Ou plus particulièrement l’envie de s’y mêler encore un peu, malgré son contrat réglé depuis de longues heures. Non, l’envie n’arrivait pas à s’estomper.
La serviette fraîche crispait ses muscles, éloigna son esprit de ces idées suicidaires durant un court instant. C’était une première, ça. Une première, et préférablement une dernière. Aller fricoter avec la flicaille dans sa situation était dangereux, et il ne faisait pas partit de ces gens qui recherchait à tout prix l’adrénaline. Il savait pertinemment que jouer avec le feu ne ferait que le brûler.

A moins que ce soit la recherche de la rédemption qui le faisait agir ainsi.

L’homme avait beau s’être moqué de cette hypothèse ridicule –chercher la rédemption, maintenant ? Absurde-, cela ne l’avait pas empêché de passer devant la réception vide du motel pour la première fois depuis son dernier contrat, ni même de pousser la porte de cette cabine téléphonique, encore moins d’en saisir le combiné de sa main gantée. Mais à côté de ce qu’il s’apprêtait à faire, ces actions ne méritaient pas le nom d’exploit.

Beaucoup de chose avait filtré jusqu’à lui à propos de Lyudmila Czajkowski –après tout, il s’était renseigné, y avait même mis le prix. Les renseignements n’étaient pas gratuit, et le numéro du lieutenant non plus.

Ses mains se surprirent à devenir moite au moment où la première sonnerie se fit entendre. Sa respiration se retint un instant lorsqu’elles cessèrent, laissant place au silence grésillant. Il se décida à articuler une adresse, de façon simple, concise. Ponctuée de la si habituelle demande de s’y rendre seule, saupoudré d’une petite accroche quant aux renseignements qui l’attendait ; le message type qu’il lui avait déjà donné de vive voix lors de leurs dernières rencontres. « Je saurais bien assez vite si vous venez accompagnée. » Sa voix ne laissait pas transparaitre l’émotion que laissait supposer ses paumes moites. « L’occasion ne se présentera pas une deuxième fois. »

Clac.

Un peu moins de deux minutes. Couplé à la distance entre la cabine et le motel, il n’aurait pas à trouver une autre planque. Juste rassembler ses précieuses informations et attendre la jeune femme, ce soir-là, dans la pièce au fond de ce restaurant miteux, à la table réservée au joueur de carte. Un endroit public auquel la police s’intéressait très peu, à tort.

Ils étaient quatre autours de la table. Tous caché de leur propre façon, formant une masse de joueur anonyme dont il n’était pas en reste, parfaitement fondu au groupe hétéroclite. La conversation ne se composait que de relance et de mise, ni plus ni moins. Pas même une menace, ni un même juron. Un miracle dans un tel lieu.

A l’arrivée de la cinquième personne, les états d’esprits changèrent. Trois joueurs sur quatre relevèrent la tête vers l’intéressée. Une fis un commentaire déplacé, l’autre une remarque machiste, le troisième l’invita à se joindre à leur jeu. Lorsque l’attention se reporta sur celui-ci, il fallut moins d’une dizaine de minute pour que chaque joueur trempe leurs lèvres dans leurs boissons, et deux fois moins pour que le premier se cèdent au sommeil.

Au bout de quelques minutes, ils ne restaient plus qu’eux à la table. Il gardait toujours ses cartes entre ses mains, à première vue plus intéressé par le jeu interrompu que par le lieutenant. Difficile à dire derrière ses lunettes de soleil. « Sur quoi vous vous raccrochez à présent ? » Il prit luimême une gorgée de sa boisson et continua à observer les cartes, avec la plus grand attention. Il ne s’y désintéressa que pour aller voir les cartes des autres, non sans manifester un semblant de satisfaction –pas au moyen d’un sourire, non. Le simple fait d’expliquer le déroulement de la partie jusque là à la demoiselle suffisait. Etaler le bluff bancal de celui-ci, la stratégie d’un autre et les erreurs suivie, pour venir imaginer comment aurait continué puis fini la partie.

Il reposa ses propres cartes et les étala sur le feutre émeraude, admettant sa défaite quasi certaine, malgré les maladresses des autres joueurs. « On n'est pas toujours gagnant dans la vie, mais vous le savez, n’est-ce pas ? »  La police allait elle continuer de courir aveuglément après le mauvais lapin ? Allait elle simplement réussir à se relever d’un tel échec ? « On ne peut pas tous être stratège. »

Le plafonnier projetait une ombre sur son visage de par son couvre chef et sa posture. Le lieutenant, elle, avait eu la sagesse de ne pas venir arme et insigne visible, mais il se doutait bien qu’elle n’était pas venue les mains vide.
A savoir si elle était réellement venue seule, cela ne tenait que d’une autre histoire de bluff. « Est-ce que vous vous considérez comme une stratège ? »

Il planta son regard dans celui de la femme, caché derrière les verres fumés.